Kjære mastitt,
Jeg er ikke sikker på hvorfor du valgte i dag - den ene dagen jeg begynte å føle meg som et menneske igjen etter fødselen for noen uker siden - for å løfte det stygge hodet ditt, men jeg må si:
Tiden din stinker.
Som, virkelig, virkelig stinker. Det er ikke ille nok jeg tilbrakte uker på å grue meg på do; Jeg har slitt med å mate et menneske fra de voldsomme brystvortene mine (vel, teknisk sett, bare en brystvorte, for det er så bra amming går, men du skjønner poenget); og jeg sover i 45-minutters trinn.
Men nå må jeg forholde meg til DEG? Jeg mener egentlig ingen inviterte deg til festen min etter fødselen, så jeg er virkelig ikke sikker på hvorfor du insisterer på å komme rundt hele tiden.
Når du er i nærheten, kan jeg bare ikke fungere, uansett hvor hardt jeg prøver. Jeg prøver å bekjempe deg, men du, mastitt, vel, du er sterkere enn meg på mange måter, og for å være ærlig, jeg hater deg for det. Når du er sammen med meg, vet jeg for omverdenen, det ser ut som om jeg rett og slett er litt dramatisk.
"Hvordan kan en person være så syk av en vond boob?" Jeg er sikker på at mannen min lurer på. "Hvordan kan min kone sove så mye når det bare er litt tett melk?" han må stille spørsmål. "Hvorfor i all verden ba hun meg komme hjem tidlig fra jobb når hun ikke har annet å gjøre enn å holde en baby?" Jeg ser for meg at han tenker.
Men du, mastitt, åh, du er en falsk mester, er du ikke?
Du glir deg inn i min stakkars, voldsomme kropp som den stille slangen du er og infiltrerer melkekanalene mine med ditt onde oppdrag. Venter i skjult modus for å frigjøre minionerene dine ut i immunforsvaret mitt til leddene mine verker og lemmene mine skjelver av feber, og hver del av meg føler meg for utmattet til å til og med bevege seg.
Når jeg først kjenner din tilstedeværelse, den så så små ømhet i booben min, den som er, du vet, opptatt av å pleie babyen min med mat, er jeg fylt av redsel.
Når jeg kjenner den svake kulden i kroppen og finner meg selv når jeg når et teppe, selv om det er 90 ° F og utmattelsen som føles som mye mer enn nyfødt foreldres utmattelse, begynner jeg å få panikk.
Det er ikke ... er det? Nei, det kan ikke være ... kan det?
Og da, når frysninger begynner, og brenningen begynner, og smertene ved den minste bevegelse blusser, vil jeg gråte mens jeg også blir fylt med rettferdig indignasjon.
Hvordan tør brystene mine forråde meg slik ?? Er ikke amming en baby hard nok uten at melkekanalene mine virker mot meg? Skal vi ikke være et slags lag her, ikke sant?
Kanskje du ikke skjønte dette, mastitt, men livet mitt blir omtrent 10 millioner ganger vanskeligere når jeg er for feberfull til å bevege meg, å mate babyen får meg til å knuse tennene og gråte, og til og med å holde henne vondt.
Jeg mener, trodde du virkelig denne før du bestemte deg for å slå på meg? Hva har du å tjene på å tette kanalene mine og spre massekaos gjennom cellene mine, hmm?
Åh, men det er ikke engang den ondeste delen av planen din, er det mastitis? For hvis feberen, utmattelsen så dypt at jeg knapt kan løfte øyelokkene, var ikke smerter, bankende, betennelse og spørsmålstegn ved alle livsbeslutninger nok, la du kirsebæret på toppen med hvordan jeg må beseire deg.
Fordi det rette som er nødvendig for å forvise deg - å mate babyen gjennom smertene - er den ene tingen som gjør mest vondt! Å ja, du er virkelig en mester i håndverket ditt, er du ikke?
Du tror kanskje at vi har en slags BFF-situasjon, basert på hvor mange ganger vi har vært sammen, men la meg fortelle deg noe, mastitt:
Vi er ikke venner. Og du er absolutt ikke velkommen her.
Jeg innser at du sannsynligvis fikk ideen om at du er basert på det ironiske faktum at når du først har infiltrert deg inn i kroppen min, er det lett å komme igjen.
Så tillat meg å forsikre deg, selv om du har klart å komme deg inn døra, lover jeg deg at jeg ikke ruller ut velkomstmatten for deg. Jeg gjør faktisk alt jeg kan for å holde deg utenfor - den irriterende naboen som bare ikke kan ta hintet.
Så når antibiotika sparker inn, og alt vannet jeg har tappet, krasjer inn på festen din ... når denne varme komprimeringen begynner å bryte ned den onde festningen din, vel mastitt, håper jeg du får hintet og treffer veien. Fordi denne mammaen? Har fått nok av deg, tusen takk.
Vennlig hilsen,
Ditt siste offer
P.S. Og ikke tro at vi noen gang kommer sammen igjen. Som noensinne.
Chaunie Brusie er en arbeidssykepleier som ble forfatter og en nylig utgitt mamma på fem. Hun skriver om alt fra økonomi til helse til hvordan du kan overleve de første dagene av foreldre når alt du kan gjøre er å tenke på all søvnen du ikke får. Følg henne på Facebook.
